G. K. (Gilbert Keith) Chesterton
Kapitel 7
Ich drehte mich und lachte: für dort war niemand dadurch--
Der Mann, den ich versucht hatte zu erschlagen, war I.
EIN BESTIMMTER ABEND
Diese Nacht vermischte sich die ganze Welt,
Die Seelen waren Babys bei Spiel,
Und Engel tanzte mit Teufel.
Und Gott weinte, 'Holiday!'
Das Meer war geklettert, der Berg erreicht den Höhepunkt,
Und rief den Sternen zu
Um zu Spiel zu kommen: und Daune sie kamen
Das Spritzen in frohen Kriegen.
Die Kiefer baute Äpfel für eine Laune an,
Das Handwagenpferd baute ein Nest;
Die Ochsen flogen, sangen die Blumen,
Die Sonne stieg in den Westen.
Und 'neath die Last vieler Welten,
Der niedrigstes Leben Gott machte
Gehoben seine riesigen und schweren Glieder
Und in den Himmel streunte.
Zu wo das höchste Leben, das Gott machte,
Bevor seine Gegenwart steht,;
Aber Gott, den sich weinte, 'Holiday!'
Und sie gab mir ihre beiden Hände.
EIN MANN UND SEIN IMAGE
Den ganzen Tag klettern die Nationen und kriechen und beten
In einer langer Pilgerfahrt zu einem weißem Schrein,
Wo schläft einen Heiligen dessen Verzeihung, wie sein Frieden,
Ist breit als der Tod, als Gemeindeland, als Theologe.
Seine Statue füllt den Schrein einen aureole aus,
Die leichtsinnige Nachtigall, das wandernde Rehkitz,,
Teilen Sie den breiten Segen seiner gehobener Hände,
Unter dem Baldachin, über dem Rasen.
Aber eine seltsame Nacht, eine Nacht von Sturm und Flut,,
Ein Klang kam lauter als der Laut des wilden Windes;
Die ernste-Tore schwankten und öffneten: und man stand
Im Mondlicht blau, verfault zum Knochen.
Dann auf der Statue, gravierte mit heiligem Lächeln ein,
Dort kam ein weiteres Lächeln, gewaltig--einer
Von einem ägyptischen Gott. 'Warum sollten Sie sich erheben?
'Schütze ich Ihr Geheimnis nicht von der Sonne?
Die Nationen kommen; sie knien unter den Blumen
Losgelassen von Ihrem Blut, Blüten vom Mai und dem Juni,,
Welche vergiften sie nicht, ist es nicht seltsam?
Sprechen Sie!' Und der tote Mann schauderte im Mond.
Werde ich die Wahrheit nicht weinen?'--der tote Mann duckte sich--
Ist es nicht traurig, mit Leben so zahm und kalt,