Kapitel 24
wirklich, als eine Postkarte, außer es wäre es in einem Umschlag.
_Berlin, Sonntag 14. Juni 1914_.
Nun, schrieb ich nicht auf dem Mittwoch, mir, dem widersetzt worden bin. (Guter Morgen, Liebling,
Mutter.) Ich wußte ganz gut, daß es keine Postkarte wäre, oder etwas sogar
der Postkartenfamilie entfernt erzählt. Es wäre ein Brief. Ein langes
Brief. Und gegenwärtig würde ich jeden Tag, und das alles weichen Aufhalten, schreiben;
das Leben in der Vergangenheit, statt dem Weitermachen mit meinem Unternehmen, das ist,
die Zukunft. Das ist das, was ich in diesem Moment machen muß,: denken Sie auch nicht
viel von Ihnen und kehrt zurück, aber dreht meinem Gesicht weg von beiden jene Bonbon,
wünschenswerte Sachen, damit ich mich vielleicht in Verbindung schneller mit ihnen setze. Es ist uns wahr
haben Sie, bekam keine Heimat, wenn eine Heimat ein Haus und ein Möbel ist,; aber kehren Sie dazu zurück
Ihr Chris ist dort, wo Sie sind. Einfach einfach irgendwo und überall Sie
ist. Es ist sehr zweckmäßig, ist nicht es, es so sehr konzentrieren zu lassen,
und so beweglich. Tragbar könnte ich sagen und sehe, wie klein Sie sind, und
wie groß ich bin.
Aber Sie wissen, Lieblingsmutter, es macht es für mich leichter, sich zu härten und
sehen Sie mit meinem Kinn in der Luft voraus eher als über meiner Schulter zurück bei
Sie, wenn ich sehe, wie ich den ganzen Tag lange sehe, die extreme Gefühlsseligkeit von
die Deutschen. Es ist genaues Überraschen. Sie sind die merkwürdigste Mischung davon
das, was wirklich eine brutale Härte ist, die Art von Härte, die springt,
von wirklichen wesentlichen Unterschieden in unseres in ihrer Einstellung zu
Leben, und ein squashiness öffnet, der man mit seinem Mund verläßt. Sie
können Sie nicht tragen, eine einzelne Sache zu lassen, die ihnen je passiert ist,,
aber vor vielen Jahren, fallen Sie weg in Vergessenheit und sterben Sie anständig darin sein
eigener Staub. Sie halten dazu fest, und graben es aus diesem Tagesjahr und dem aus
Tag für Jahre-apparently,-erwarte ich jedes Jahr für all ihr Leben.