Kapitel 57
Schwert, aber er machte nicht; er hörte zu und lächelte. Vielleicht fühlte er sich als es das
wirklich religiös machen Sie über Gott, von dem der Hohenzollerns so hoch abhängt,
diese Kritik kann ihnen nicht schaden, aber ich bezweifele es; oder vielleicht betrifft er
Kloster nachsichtig, als ein talentiertes und launisches Kind, aber ich bezweifele das
auch. Er ist zufällig intelligent, und ist nicht überredet zu werden, daß ein
spade ist alles außer einem Spaten, aber viel es ist vielleicht, stand auf zu sehen,
wie die Arche vom Schwur oder sonst noch etwas veraltet und
bedizened, Gott verbietet, kleine Mutter, die Sie annehmen sollten, daß ich meinte,
dieses fürchterliche Wortspiel.
Frau Kloster hatte Essen mit ihr gebracht, Teil von dem Kirschen war, und
sie, die seine heiße trockene Kehle entlang geschoben werden, mögen so viel kühlen kleinen Segen.
Ich konnte kaum glauben, daß ich wirklich dem Sunday Abendessen dabei entkommen war,
die Pension. Wir waren sehr zufrieden, alles von uns ich denke und sitze darauf das
Gras neben dem Rand des Wassers, ein winziger Wind, der unser Haar rührt, nehmen Sie aus
Kloster's, weil er so erfreulicherweise hat, bekam keine, die sein müssen,
köstlich in heißem weather,-und das Kräuseln an der Eile.
"Sie wächst, erbleichen Sie stündlich", sagte Kloster Herr von Inster,
das Entscheiden seiner runden Augen für mich.
Herr von Inster schaute mich mit seinem Grab wissend an, und sagte
nichts.
"Wir brachten eine Kuhschelle heraus", Kloster sagte, "und erblickt, wir werden zurückkommen
mit einer Rose. Bei Geschenk, Mees Chrees, sind Sie eine Kreuzung zwischen den zwei.
Sie haben aufgehört, eine Kuhschelle zu sein, und sind noch keine Rose. Ich wette
daß die rosa Periode durch fünf Uhr eingesetzt haben wird."
Sie waren den ganzen Tag beide so nette zu mir, können Sie keine kleine Mutter denken,,
und Frau Kloster war so, nur man bleibt, als er sie vergessen hat. Herr von
Inster redete nicht sehr, aber er sah ziemlich als es, stellen Sie als die Ruhe davon zufrieden
wir. Es ist seltsam, sich zu erinnern, daß ich nur diesen Morgen schrieb,