Kapitel 60
Veranda.
"Bekommen Sie einen Stuhl", sagte Edna.
"Dies wird" machen, antwortete er. Er zog seinen weichen Hut an und nahm es nervös
von wieder, und das Wischen von ihm das Gesicht mit seinem Taschentuch, klagte davon das
Hitze.
"Nehmen Sie den Fächer", Edna sagte und bot es ihm an.
"Ach, nein! Danke. Es macht kein Gutes; Sie müssen aufhören, irgendeine Zeit zu schüren,
und empfinden Sie alle unbequemeren danach."
"Das ist eine von den lächerlichen Sachen, die Männer immer sagen. Ich habe nie
bekanntes, ansonsten vom Fächeln zu sprechen. Wie lang Sie gegangen sein werden?"
"Ewig, vielleicht. Ich weiß nicht. Es verläßt sich auf ein gute viele Sachen."
"Nun, falls es ewig nicht sein sollte, wie langer Wille es ist?"
"Ich weiß nicht."
"Dies scheint zu mir dafür vollkommen absurd und unaufgefordert. Ich mag nicht
es. Ich verstehe Ihr Motiv für Ruhe und Rätsel nicht und sage nie
ein Wort zu mir darüber dieser Morgen." Er blieb schweigsam und bot sich nicht dazu
verteidigen Sie sich. Er sagte nur, nach einem Moment:
"Teilen Sie sich in keinem kranken Humor von mir. Ich kannte Sie nie, daraus zu sein
Geduld mit mir vor."
"Ich will mich in keinem kranken Humor" teilen, sagte sie. "Aber können Sie Sie nicht
verstehen Sie? Ich bin gewohnt daran gewesen, Sie, zum Haben von Ihnen mit mir alles, zu sehen
die Zeit, und Ihre Handlung scheint unfreundlich, sogar unfreundlich. Sie glätten nicht
bieten Sie eine Entschuldigung dafür. Warum, ich plante, zusammen zu sein und dachte davon
wie angenehm es wäre Sie nächsten Winter in der Stadt zu sehen."
"So war ich", er platzte heraus. "Vielleicht dieses ist das", er stand plötzlich auf
und hielt aus seiner Hand. "Auf Wiedersehen, meine geehrte Frau Pontellier,; auf Wiedersehen. Sie
werden Sie nicht, ich hoffe, daß Sie mich nicht vollständig vergessen werden." Sie gehangen an seiner Hand,
das Bemühen, ihn aufzuhalten.
"Schreiben Sie an mich, wenn Sie dort ankommen, werden Sie Sie, Robert, nicht?" sie flehte an.