Kapitel 57
ergrauen Sie Medaillon. Cynthia sah es kaum. Ihr Blut pochte in ihr
Tempel, sie konnte nicht schlußfolgern, aber sie wußte, daß der Aufruf an den Sake
von welchem hatte sie sich gebückt, muß jetzt geliefert werden.
"Jethro", sie sagte, wissen Sie, warum ich hier kam, warum ich zu Ihnen kam?"
"Nein", sagte er. "Nr. W gewollt mich, machte Sie nicht? Gewollt mich, wollte ich Sie,
Cynthy."
"Ich wäre "nie nie zu Ihnen für das, sie geweint, gekommen!"
"L-L-love, den ich, Cynthy, mich liebe, machen Sie Sie nicht?"
Wie konnte er fragen und sieht, daß sie in seinen Armen gewesen war, und war nicht geflohen?
Und doch muß sie das ausführen, was sie gekommen war, um zu machen, um jeden Preis.
"Jethro, ich bin gekommen, um mit Ihnen über die Stadt zu sprechen, die sich morgen trifft."
Er blieb stehen, als ob er geschlagen worden war, seine Hand, die sich hinüber spannt, das
Medaillon.
"T-Stadt-Meetin's?"
"Ja. Diese ganze neue Organisation ist Ihr Machen, sie weinte." "Sie denken
daß ich dumm genug bin, um zu glauben, daß Fletcher Bartlett oder Sam Price
geplant diese Sache? Nein, Jethro. Ich weiß, wer es gemacht hat, und ich konnte haben
sagte ihnen, ob sie mich gefragt hätten."
Er schaute sie an, und das Licht einer neuen Bewunderung war in seinem Auge.
"Knowed es, machten Sie?"
"Ja", sie antwortete, ein wenig trotzig machte "ich."
"Std, wie Sie es wissen, wie Sie es, Cynthy, wissen?" Wie sie es wußte,,
tatsächlich?
"Ich riet es", sagte Cynthia verzweifelt das Kennen "von Ihnen, ich riet es."
"Ein immer glaubte, daß Sie klug waren, Cynthy."
"Sagen Sie mir, machten Sie diese Sache?"
"Th-Gedanke Sie knowed es, th-Gedanke Sie knowed."
"Ich glaube, daß diese Männer Ihr Geheiß machen."
"Hai nicht Sie Guessin's eine kleine Milbe zu sehr; Cynthy?"
"Jethro", sie sagte, "Sie sagten mir eben, daß, daß Sie mich liebten. Machen Sie nicht
berühren Sie mich!" sie weinte, als er sie wieder in seine Arme genommen hätte. "Wenn
Sie lieben mich, werden Sie mir sagen, warum Sie so eine Sache gemacht haben."