Kapitel 22
zu vermitteln, fallen Wörter so weit mit dem Gefühl knapp. Und Cynthias Schmerz war
deshalb weit jenseits der Tränen.
"Onkel Jethro", sie sagte, "gestern etwas, etwas passierte. ICH
konnten nicht länger in Boston bleiben."
Er nickte.
"Ich mußte zu Ihnen kommen. Ich konnte nicht warten."
Er nickte wieder.
"Ich, ich las etwas." Um ein weißglühendes Eisen zu nehmen und auszubrennen würde sich
ist leichter als dieses gewesen.
"Ja", sagte er.
Sie fühlte, daß das Aussehen wieder kam, das Aussehen, das sie überrascht hatte,
in seinem Gesicht. Seine Hände fielen leblos von ihren Schultern, und er,
gedreht und ging zur Tür, wo er zu ihr mit seinem Rücken stand,,
silhouetted gegen den östlichen Himmel alles Rosa von der Spiegelung von
Sonnenuntergang. Er hülfe ihr nicht. Vielleicht könnte er nicht. Die Sachen waren
wahr. Es hatte ein Korn der Hoffnung innerhalb ihr gegeben, bereit zu sprießen.
"Ich las zwei Artikel vom Newcastle Hüter über Ihnen, über Ihr
Leben."
"Ja", sagte er. Aber er drehte sich nicht.
"Wie Sie hatten, wie Sie Ihren Lebensunterhalt verdient hatten. Wie Sie gewonnen hatten, Ihr
Macht", sie ging weiter, ihr Schmerz, der ihrer Stimme davon eine exquisite Notiz leiht,
viele Modulationen.
"Ja, Cynthy", er sagte, und starrte immer noch den östlichen Himmel an.
Sie machte zwei Schritte zu ihm, ihre Arme ausgestreckt, ihre Finger-Öffnung
und das Schließen. Und dann hielt sie.
"Ich würde niemanden glauben", sagte sie, werde "ich niemanden glauben, bis, außer wenn
Sie sagen mir. Onkel Jethro", sie weinte in Qual, "Onkel Jethro, sagen Sie mir
daß jene Sachen nicht wahr sind!"
Sie wartete einen Raum ab, aber er bewegte sich nicht. Es gab keinen Klang, außer das
Lied von Coniston Water unter dem zertrümmerten Eis.
"Werden Sie nicht mit mir sprechen?" sie flüsterte. "Sie werden mir nicht sagen, daß sie sind,
nicht wahr?"
Seine Schultern schwankten krampfhaft. O für das Recht, sich in sie zu verwandeln und zu erzählen,
ihr, daß sie Lügen waren! Er hätte seine Seele dafür getauscht. Das, was war,