Kapitel 8
grausame, bittere Verleumdung jener Namen! Cynthia dachte an seine Güte und
das Lieben von Freundlichkeit und seine Wohltätigkeit zu ihr und zu vielen anderen. Seine Wohltätigkeit!
Die gefürchtete Stimme wiederholte dieses Wort und schickte einen Gedanken, der schlug,
Terror in ihr Herz: Woher war die Substanz dieser Wohltätigkeit gekommen?
Dann kam ein weiteres Wort, Hypothek. Dort war es auf dem Papier, und bei Anblick
davon dort übersprang aus ihrem Gedächtnis eine golden-grüne Pappel, die schimmerte,
gegen den Himmel und das entfernte Blaue bläht von Bergen im Westen auf.
Sie hörte die hohe-geworfene Stimme von einer Frau das Wort sprechen, und sogar
dann hatte es einen hassenswerten Klang gehabt, und sie hörte sich das Fragen, "Uncle,
Jethro, das, was ist eine Hypothek?" Er hatte sein Pferd mit der Peitsche geschlagen.
Loyal obwohl das Mädchen war, wäre das Geflüster nicht still, noch die Zweifel
hören Sie auf, sie anzugreifen. Was, wenn immer so klein ein Teil davon wahr wäre?
Könnte, die Ganzen dieser häßlichen Struktur, Etage, die sich auf Etage ausruht, haben
großgezogen ohne etwas eines Fundamentes? Scharf, obwohl sie erzählte,
sich sie würde keines davon glauben, scharf, obwohl sie haßte, Herr
Worthington, inbrünstig, obwohl sie sich laut wiederholte, daß ihre Liebe für Jethro
und ihr Glaube an ihm hatte sich nicht verändert, die Zweifel blieben. Noch sie
geblieben unbeantwortet.
Eine Stunde überholte. Es war eine Sache jenseits des Glaubens, daß eine Stunde haben konnte,
gehalten so ein Laden der Qual. Eine Stunde überholte, und Cynthia kam trockene-angesehen
vom Salon. Susan und Jane, das Warten, ihre Bequemlichkeit zu geben, als sie war,
wiedererlangt ein kleines von diesem unbekannten, aber überwältigenden Leiden, war
fain, um Stummen zu ertragen, als sie sie sahen, um einem eine schweigsame Ehrerbietung zu bezahlen,
wer Trauer hatte sich weit über ihnen aufgelöst und hatte verklärt. Das war das Aussehen
auf Cynthias Gesicht. Sie ging die Treppe hoch, und sie standen nicht in der Halle