Kapitel 47
als so viel Bürste, um das Feuer der tiefliegenden Batterie der Augen zu markieren.
Und diese Batterie, wenn in der Handlung, muß wirklich schrecklich gewesen sein.
Der Richter war rasiert, außer einer struppigen Franse grauen Bartes um seines,
Kinn, und die Größe seiner Nase war sogar im vollen Gesicht offensichtlich.
Stephen fühlte, daß kein Teil von ihm der Suche von Herrn Whipple entkam,
flüchtiger Blick. Aber es war kein Code oder der Verlauf des Verhaltens, der ihn schweigsam hielt. Noch
war, es fürchtet ganz.
"Deshalb sind Sie Appleton Brice's Sohn", sagte der Richter, bei letztem. Sein Laut war
nicht ganz so schroff, als es gewesen sein könnte.
"Ja, Herr", sagte Stephen.
"Humph!" gesagt der Richter, mit einem Aussehen, das kaum Zustimmung ausdrückte. "ICH
raten Sie, daß Sie von den Freunden Ihres Vaters zu viel auf dem Rücken getätschelt worden sind."
Er lehnte sich in seinen hölzernen Stuhl zurück. "Wie ich pflegte Leute zu verabscheuen, der
tätschelte Jungen auf dem Rücken und sagte mit einem Grinsen, kenne 'ich Ihren Vater.' ICH
nie gehabt ein Vater, über dem Leute das sagen konnten. Aber, Herr", weinte das
Richter, beim Bringen seine Faust entlang auf den Abfall von Dokumenten, die seines deckten,
Schreibtisch, "ich traf meine Entscheidung, daß ein Tag Leute mich kennen sollte. Das war mein
Ansporn. Und Sie werden Ausstellung, Herrn Brice, hier beginnen. Sie werden Ihren Vater nicht kennen
hier--"
Wenn Stephen den Richter brutal dächte, sagte er nicht damit. Er blickte herum
der kleine room,-beim Bett in der Ecke, in dem der Richter schlief, und
welcher während des Tages entkam der Flut von Büchern und Dokumenten nicht; bei das
washstand, mit einer Rolle gesetzlicher Mütze neben dem Krug.
"Ich rate, daß Sie diese Stadt ganz roh nach Boston denken, Herrn Brice", Herr
Whipple setzte fort. "Von unvordenklicher Zeit ist es die angenehme Gewohnheit gewesen
von alten Gemeinden, um bei neueren Entscheidungen, gebaut von ihrem eigenen, schockiert zu sein,
Landsmänner. Werden Sie schockiert, Herr?"