G. K. (Gilbert Keith) Chesterton
Kapitel 44
Battersea wird all seines C's entblößt, und ging, um einzusteigen
so besten kann es mit dem Rest des Alphabetes. Ein Cumberpatch
fehlt von einer Straße, einem Chizzolpop von einem anderen,--
drei Chucksterfields von Chucksterfield bringen unter; die Kinder
ruft nach einem abwesenden Cadgerboy; die Frau bei der Straße
Ecke weint für ihren Coffintop, und wird nicht getröstet werden.
Wir lassen uns mit einer herumtollenden Leichtigkeit in unsere Sitze hinunter nieder
(denn wir sind ein kühnes, leichtsinniges Rennen, der C's von Battersea,),
und ein Schwur wird uns auf eine total unhörbare Weise gegeben
von einem Individuum, das einem Armeechirurg in seiner zweiten Kindheit ähnelt.
Wir verstehen, aber, daß wir zu Brunnen sind und wirklich den Fall versuchen,
zwischen unserem souveränen Herrn der König und der Häftling bei der Bar,
keines von dem so noch in ein Aussehen gesetzt hat.
. . . . .
Nur, als ich mich wunderte, ob der König und der Häftling
vielleicht, kam in einiges zu einem freundlichen Verständnis
beim Grenzen an Ausschank, der Kopf des Häftlings erscheint oben
das Hindernis des Docks; er wird angeklagt, Fährrader zu stehlen,
und er ist das lebende Bild eines großen Freundes von mir.
Wir gehen in die Sache vom Stehlen von den Fährradern.
Wir machen gut und versuchen wirklich den Rechtsfall zwischen dem König und das
Häftling in der Angelegenheit der Fährrader. Und wir erwachen aus der Bewußtlosigkeit das
Schluß, nach einer kurzen, aber vernünftigen Diskussion, das
der König ist auf keine Weise, die belastet wird. Dann überholen wir auf dazu ein
Frau, die ihre Kinder vernachlässigte, und das sieht als ob jemand
oder etwas hatte sie vernachlässigt. Und ich bin eins von jenen, die mögen,
daß etwas hatte.
Die ganze Zeit, die das Auge in diesem leichten Aussehen brauchte,
und das Gehirn reichte diese leichten Kritiken herüber, war da
das Herz ein barbarisches Mitleid und eine Angst, die Männer nie gewesen sind,
fähig, vom Anfang an zu äußern, aber das die Macht hinten ist
die Hälfte der Gedichte der Welt. Die Stimmung kann nicht hinreichend glätten