Agatha Christie

Die Mysteriöse Angelegenheit von Stilen

Agatha Christie

Kapitel 38

gemacht hier denke ich, unless"-er starrte ernsthaft und sehnt sich dabei das
tote Asche im Kamin.  "Das Feuer brennt, und es zerstört.  Aber
durch Chance könnte es geben, lassen Sie uns sehen!"

Geschickt auf Händen und Knien fing er an, die Asche davon zu sortieren das
Kamin in den Kotflügel, das Umgehen mit ihnen mit der größten Vorsicht.
Plötzlich gab er einen schwachen Ausruf.

"Die Zange, Hastings!"

Ich gab sie schnell zu ihm, und mit Fähigkeit zog er ein kleines
Stück von Hälfte verkohlte Papier.

"Dort, mon ami!" er weinte.  "Was halten Sie davon?"

Ich untersuchte das Fragment.  Dies ist eine genaue Fortpflanzung davon:--

Ich wurde verwirrt.  Es war ungewöhnlich dick, ganz verschieden gewöhnlich
Briefpapier.  Plötzlich schlug mich eine Idee.

"Poirot!" Ich weinte.  "Dies ist ein Fragment eines Willens!"

"Genau."

Ich schaute scharf aufwärts ihn an.

"Sind Sie nicht überrascht?"

"Nein", er sagte ernst, "ich erwartete es."

Ich gab das Stück Papier auf und sah ihn es darin weglegen an
sein Fall, mit der gleichen methodischen Sorge, auf der er verlieh,
alles.  Mein Gehirn war in einem Wirbel.  Das, was war diese Komplikation,
von einem Willen? Wer hatte es zerstört? Die Person, die gegangen war, das
Kerzenfett auf dem Boden? Offensichtlich.  Aber wie jeder gewonnen hatte,
Eintritt? Alle Türen waren auf dem Innere verriegelt worden.

"Jetzt, mein Freund", Poirot sagte lebhaft, "wir werden gehen.  Ich sollte
frag Sie einige Fragen des parlourmaid, Dorcas, ihr Name, gern
ist, ist es nicht?"

Wir kamen durch Alfreds Inglethorp's Zimmer, und Poirot zögerte
sehnen Sie sich genug, einen Schriftsatz aber ganz umfassende Prüfung zu machen
davon.  Wir gingen durch diese Tür aus und schlossen sowohl es als auch das ab
von Frau Inglethorp's Zimmer so zuvor.

Ich brachte ihn zum Boudoir, zu dem er einen Wunsch ausgedrückt hatte, hinunter
sehen Sie und ging selbst in Suche nach Dorcas.

Als ich mit ihr aber zurückkam, war das Boudoir leer.

"Poirot", ich geweint, "wo sind Sie?"

"Ich bin hier, mein Freund."

Er war außerhalb des französischen Fensters getreten und stand,
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