G. K. (Gilbert Keith) Chesterton
Kapitel 3
Und Tag war auf dem Straßen e'er gebrochen, den es nach dem Gehirn unterbrach.
Zwischen uns, durch den Frieden von Gott, kann solche Wahrheit jetzt gesagt werden;
Ja gibt es Stärke darin, Wurzel zu schlagen und gut darin, alt zu wachsen.
Wir haben gewöhnliche Sachen dabei gefunden, dauern Sie und die Ehe und ein Glaubensbekenntnis,
Und ich schreibe sicher jetzt es vielleicht, und Sie lesen sicher vielleicht.
G. K. C.
KAPITEL ICH
DIE ZWEI DICHTER DES SAFRAN-PARKS
DER Vorort der Safranparklage auf der Sonnenuntergangsseite von London, als
rot und zerlumpt als eine Wolke des Sonnenunterganges. Es wurde von einem hellen gebaut
Backstein überall in; seine Himmelslinie war phantastisch, und glättet seinen Boden
Plan war wild. Es war der Ausbruch eines spekulativen Erbauers gewesen,
schwach getönt mit Kunst, die manchmal seine Architektur rief,
Elizabethan und manchmal Königin Anne, anscheinend unter das
Eindruck, den die zwei Herrscher gleich waren. Es wurde beschrieben
mit irgendeiner Gerechtigkeit als eine künstlerische Kolonie, obwohl es nie in keinen
definierbarer Weg produzierte jede Kunst. Aber obwohl seine Ansprüche, um zu sein,
ein intellektuelles Zentrum ist ein wenig vage, seine Ansprüche, um zu sein, ein
angenehme Stelle ist ganz unstreitbar. Der Fremde, der dafür sah,
das erste Mal bei die malerischen roten Häuser konnte nur denken wie genau
eigenartig geformt müssen die Leute sein, wer zu ihnen passen konnte. Noch wenn
er, der die Leute getroffen wurde, war er, der insofern enttäuscht wurde. Die Stelle
war nicht nur angenehm, aber perfekt, wenn, sobald er es nicht betreffen konnte,
als ein Betrug, aber eher als ein Traum. Auch wenn die Leute nicht waren,
"Künstler", die Ganzen waren trotzdem künstlerisch. Diese Jungtiere bemannen damit
das lange, rostrote Haar und das dreiste Gesicht, dieser Jungtiere-Mann war nicht
wirklich ein Dichter; aber bestimmt war er ein Gedicht. Dieser alte Gentleman mit
der wilde, weiße Bart und der wilde, weiße Hut, so ehrwürdig,
Mumpitz war wirklich kein Philosoph; aber wenigstens er war die Ursache