G. K. (Gilbert Keith) Chesterton
Kapitel 70
Die Verletzung war wirklich leicht, aber bis er vom Zimmer entfernt wurde,
der halb-wilde Häftling starrte das laufende Blut mit einem festen Lächeln an.
"Aussehen ein kannibalischer Junge, machen Sie ihn nicht?" gesagt der Wachtmeister
unter uns zu Cutler.
Cutler machte keine Antwort, aber sagte einen Moment danach scharf:
"Wir müssen dazu besuchen das... der Tod..." und seine Stimme entkam
von Artikulation.
"Die zwei Tode" kamen in die Stimme des Priesters davon
je weitere Seite des Zimmers. "Dieser arme Kerl war gegangen
als ich hinüber zu ihm kam." Und er stand und sah alten Parkinson nach unten,
wer saß in einem schwarzen Haufen auf dem prächtigen Stuhl. Er hatte auch
bezahlt sein Tribut, nicht ohne Beredsamkeit, zur Frau, die gestorben war.
Das Schweigen wurde zuerst von Cutler gebrochen, der nicht unberührt schien,
durch eine rauhe Zartheit. "Ich wünsche, daß ich er bin", sagte er heiser.
"Ich erinnere mich, daß er pflegte sie anzusehen, wo sie ging, mehr als, irgendjemand.
Sie war seine Luft, und er wird ausgetrocknet. Er ist einfach tot."
"Wir sind alle tot", sagte Seymour in einer seltsamen Stimme,
das Sehen der Straße nach unten.
Sie nahmen, die Erlaubnis des Vaters bräunt an der Ecke der Straße,
mit einigen zufälligen Entschuldigungen für irgendeine Unhöflichkeit könnten sie gezeigt haben.
Ihre beiden Gesichter waren tragisch, aber auch rätselhaft.
Der Verstand des kleinen Priesters war immer eine Kaninchensiedlung
von wilden Gedanken, die zu schnell für ihn sprangen, um sie zu fangen.
Wie der weiße Schwanz eines Kaninchens hatte er dem verschwindenden Gedanken das
er war von ihrem Kummer sicher, aber nicht so sicher von ihrer Unschuld.
"Wir gehen, die alles besser gehabt werden,", sagte Seymour schwer; "wir haben gemacht
alles, was wir können, um zu helfen."
"Sie werden meine Motive verstehen", fragte, Vater bräunt leise,
"wenn ich sage, daß Sie alles gemacht haben, was Sie können, um weh zu tun?"
Sie beide begannen als ob schuldig, und Cutler sagte scharf: